В коридор вытащен чемодан, из которого пахнет "Чёрной саржей" (или "Чёрным Сержем" - как хотите, так и называйте, всё равно скипидаром, смолой, горелым янтарём и карамелью), одно платье высохло, а два сохнут на батарее, статья про Альфонса Муху не дописана, из кладовки надо вытащить пальто ффф клеточку и ярко-лиловые ботинки с лягушечкой на подошве, в которых здесь будет холодно, а там - жарко, но удобно. А если будет очень жарко - я куплю себе туфли там. Чёрт. Там. В Париже обещают +12. А потом и +15.
В шесть двадцать по Москве - вылет, в шесть десять по Европе - в Праге, в девять пятьдесят по Европе - в Париже.
Тут надо издать восторженное у-ииииии, но что-то у меня всё это в голову не укладывается (кроме несданной статьи и того, что завтра я ещё раз схожу в Нотр-Дам).
Но вот эта рыжая фигня мне там точно не понадобиться. Разве что как спальный мешок.
PS Кстати, это не значит, что если появится очередная глава Афины или Оккама, то я за неё не возьмусь. Возьмусь, куда я денусь - зачем иначе я укладываю в крохотулечный фибровый чемоданчик с декупажными драконами и девами ноут с неизменно отваливающимся питанием.