Амстердам пахнет травкой, выпечкой и сыростью. Прага тоже пахнет выпечкой, а порой и травкой, но там к тесту примешивается неистребимый запах корицы, Париж пахнет не просто выпечкой, а слойками, а Амстердам - ванильной сладостью и прижарившимися краями, потому что блины и вафли.
Через канал два немолодых дядьки устроились кормить уточек, через пять минут уточек разгоняют чайки, через десять - снижается альбатрос и разгоняет чаек. Дядьки продолжают невозмутимо крошить хлеб.
Идём с подругой через мостик, почему-то говоря про Нила Геймана - и вдруг натыкаемся на "русский" кофешоп - на окнах серпы и молоты, внутри - панно с Путиным, курящим здоровенный косяк. И белый котик дремлет на диване возле клиентов.
Иду гулять по принципу "а вот теперь свернём сюда" - и внезапно выхожу к букинистическому рынку. Он, оказывается, стоит тут по пятницам. Книги, альбомы, открытки, листы из модных журналов начала двадцатого века, письма девятнадцатого века, уложенные в прозрачные файлы, огромный лист пергамента, исписанный с двух сторон квадратными нотами, сшитый в углу, старинная книга по архитектуре - с золотым обрезом, иллюстрированная гравюрами. Боюсь спрашивать цены, выясняю, что на каждой книге они просто написаны на форзаце, жадно листаю два альбома Франса Хальса, один из них - роскошный, с огромными фрагментами портретов, с бесконечно приближенными ко мне руками, улыбками, кружевами воротников - уношу. За девятнадцать евро.