Писать тексты о художниках, которых всерьёз любишь - ужасно вредная штука. Вот пишешь о Серове, который скоропостижно помер чуть больше ста лет назад, и ужас как жалеешь мальчика Валю, которого с шести до четырнадцати лет мама таскала с собой, как чемодан по всем местам собственных творческих исканий, время от времени подбрасывая знакомым художникам: - Карл (Кёппинг), у меня тут такой талантливый мальчик - не займёшься? Коля (Ге), ты посмотри, как мальчик рисует - не поучишь? Илюша (Репин), у меня тут сын - явный художник, возьми его к себе поучиться, ну и пожить заодно?
А к пятнадцати годам парень и сам окончательно понял, что исключительно мешает, и свалил в вольную жизнь.
Результат у всего этого, конечно, блистательный. но мальчика жалко.