[ksaS]

Писать тексты о художниках, которых всерьёз любишь - ужасно вредная штука. Вот пишешь о Серове, который скоропостижно помер чуть больше ста лет назад, и ужас как жалеешь мальчика Валю, которого с шести до четырнадцати лет мама таскала с собой, как чемодан по всем местам собственных творческих исканий, время от времени подбрасывая знакомым художникам: - Карл (Кёппинг), у меня тут такой талантливый мальчик - не займёшься? Коля (Ге), ты посмотри, как мальчик рисует - не поучишь? Илюша (Репин), у меня тут сын - явный художник, возьми его к себе поучиться, ну и пожить заодно?
А к пятнадцати годам парень и сам окончательно понял, что исключительно мешает, и свалил в вольную жизнь.
Результат у всего этого, конечно, блистательный. но мальчика жалко.

@темы: думаю, глупости всякие, разное

Comments

[asanna]

Так это не только с художниками, наверное. С писателями также. И не только писать о них - даже и читать.
У меня почему-то в такие моменты возникает острое чувство вины: словно я могла что-то изменить - и не изменила.
(Хотя... наверное, именно таким недоброжелательным со стороны судьбы способом и создаются гении? Будь у Серова любящая, заботливая мама, покупавшая ему пончики и оберегавшая от любых потрясений...) (Задумалась о данности и привнесенности в гения...)

[ksaS]

asanna, Ну-у... можно же было найти какой-то баланс, я думаю. Очень меня это раздражает - только начал учиться в киевской художественной школе - дёрг - в Москву его, оставим жить у тётки.