Праздный мозг - мастерская дьявола
Мамин день рождения, а значит снова поездка в свой личный Дерри, который по зиме особо гадостен (хотя у Кинга в его штате Мэн зима тоже не марципанчик). Мама - для поднятия настроения в штанах с огромными розами - примеряет серьги-виноградные гроздья (страшно боялась, что не понравятся, тяжёлые, не сядут), на стене мой натюрморт гуашью - бананы, груша и бутылка из-под рижского бальзама, 14 лет, через год я поступлю в художественное. через два разучусь так писать гуашью, мамина подруга, которую я где-то внутри всё ещё помню кукольно-завитой, фарфоровой - и там же внутри не могу понять, что здесь делает эта тётка с её завивкой, всё время говорящая о своих болезнях, дядя, после третьей рюмки недовольно заявивший, что у современной милиции невыносимая жизнь - в кабинетах видеокамеры, и как прикажете выбивать доказательства? Вот они-то раньше - ууу... Стивен Кинг, Стивен Кинг, мой любимый Стивен Кинг. До вокзала еду на какой-то странной маршрутке, идущей безумными кругами по тёмным переулкам, по ухабам, по кварталам без единого светящегося окна - чувствую себя как тот король, что всё в царстве пересчитал, а не всё знает, но этот незнакомый кусок Твери я бы чудищу отдала, пожалуй.
аерь!